Тоска осенняя (якобы песенка...)

Вместе с птицей, притихшей в ночной глубине,
Вместе с шумом сверчка, стрекочущем что-то,
Что-то, вдруг, обрывается тихо во мне.
И уходят любовь и печаль, заботы...

Всё прошло. И давно уже нет.
Всё умчалось. Мечты и свиданья…
На душе лишь дождя минуэт
И ветров приглушённых стенанье...

Всё промчалось. Остался, лишь, я
В том, что всё навсегда улетело.
И у самых, у ног - колея.
И снежок, ослепительно белый...

Пролетела весна... Да и осень
Доживает последние дни.
Всё прошедшее ветер уносит...
Кроме мокрой от слёз колеи…

*  *  *

Все, что имел – потерял.
Счастье ловил – упустил.
Видно, для этого мал
Жизни короткой пыл.

Но ни о чем не жалел.
Есть – хорошо. А нет—
Песни веселые пел,
Встречал за рассветом рассвет.

Знаю, таких, как я,
Удача не часто ждет.
И все же, моя ладья
В море надежд плывет…

*  *  *

...И все теперь не так. И все теперь не то.
Изменчива судьба, дарованная небом.
Нахлынул разрушающий потоп,
Смыв в бездну чуть созревший стебель

Погасли волны злящихся стихий.
И солнце сыплет сеном золотистым.
Но не взойдут зелёные стихи,
Как молодой побег с пушком из листьев.

Так! Слишком всё запутанно в клубок,
Как в вихре буйном мрачных предпохмелий.
Наверняка какой-нибудь игрок
Сорвёт все листья, что не облетели…

И после ураганной кутерьмы,
Пусть, даже, ты и выжил, не смирившись,
Опять нахлынут силы лжи и тьмы.
И ты уйдешь, со всем былым простившись…

*  *  *

Какого же черта
Сорвался я с места!
И в поезд уселся.
И укатил.
Как будто меня
Разлюбила невеста.
Как будто невесту
Я сам разлюбил.
Какого же черта!
Не знаю…
Наверное,
Мне, вдруг, захотелось
Неведомых стран,
Как в детстве, когда-то,
Читая Жюль Верна,
Представилось, вдруг, мне,
Что я – Капитан…

Бытие

Всё плывут и плывут облака…
День за днём, не спеша, пролетает…
За строкою струится строка…
Как надолго? А Бог его знает!

Это было давно. Это есть.
Это стало привычкою многих.
Так, возможно, и будет. И здесь
Избежать не удастся дороги.

Той дороги, которую мы
Получаем, едва появившись.
И несём сию тяжесть сумы
Бытия, даже не усомнившись.

...Будут плыть после нас облака.
Будут дни пролетать, направляясь
В неизбежную даль. И рука
Будет строчки плодить, сомневаясь…