Александра Малыгина,
поэт:
Филология действительно в некотором смысле убивает, но выжить можно.
Т.К.
Я когда-нибудь стану взрослой:
Перестану рядиться дамой,
Перестану считать вёсны
И кому-то случусь мамой…
Буду верить соседским сплетням
И солить огурцы в банках,
И (конечно, в черёд последний)
Вспоминать о былых пьянках.
Буду самой счастливой, верной,
Самой умной на целом свете…
А пока, называюсь стервой
И ношу в голове ветер.
* * *
Мне всерьёз не хватает любви и других предрассудков,
От которых беснуется маятник где-то в груди…
Хорошо, что весна не зависит от наших проступков –
Наступает исправно, приносит ручьи и дожди…
Хорошо, что коты не скупятся на песни о счастье,
Мне так проще не спать и смотреть на кривой циферблат,
Где бессмысленно делится время на равные части
Так, что равную цену имеют рассвет и закат.
* * *
В карманы, как можно глубже
Нырнуть и ускорить шаг…
Покоится небо в луже,
Грозится луны кулак…
Фонарь покоряет штурмом
Бессовестный мотылёк,
Чтоб мусором кануть в урну
И тем оправдать свой срок…
А я поведусь со змеем,
Отведаю райский плод,
И сердце окаменеет,
И занавес упадёт.
* * *
Мой спелый август сорвался с ветки
и в воду канул...
С утра - уколы, в обед - таблетки -
вся жизнь по плану.
И разве жизнью назваться может
существованье?
Ты был мне родственней и дороже
на расстояньи...
* * *
Трапециевидные женщины в серых пальто
С лицами любящих жён наводняют проспекты,
А в переулках, блондинкам в пушистых манто
Дарят мужья этих женщин большие букеты.
* * *
Пожух сентябрь, простыли переулки,
Прилюдно оголились тополя...
Пора, забыв бездумные прогулки,
Отчерчивать тетрадные поля
И, выводя космические даты,
Вести учёт полнометражных дней,
В которых оловянные солдаты
Бредут к концу истории своей.
* * *
По расписанью март, как электрички...
Прости, Пьеро, мне снится Арлекин
и я ищу с упорством фанатички
его черты в чертах других мужчин.
Прости, Пьеро, наверно, всё от скуки,
от липких снов, от жизни взаперти...
Я никогда так не ждала разлуки
и ты теперь не в праве не уйти.
* * *
Сегодня осень – время нелюбви,
Немытых яблок, плесени и спячек…
Количество сомнения в крови
Оправдывает сны и неудачи.
Привязанность – такая ерунда –
Тупая боль от частых расставаний…
А этот снег – не больше, чем вода,
В одном из агрегатных состояний.
* * *
Штопором в голову сны и встречи,
Не обезболивает разлука…
Время идёт, но совсем не лечит
Сердце, вскрываемое без стука…
Не надышаться свинцовым небом,
Крошится снег штукатуркой серой…
Лепится тень за тобой следом,
С ней соревнуясь, приду первой.
Выпуклый мир неизбежно вогнут
И замешательство в искупленье…
Ровные души любить не могут –
Нужно взаимное искривленье.
Нам повезло, мы нашли двери,
Только вдвоём ни войти, ни выйти…
Из-за болезненных суеверий
Рвутся у мойры в руках нити.
